En tu historia, surge cada noche,
como caído del cielo, un hombre
que florece margaritas en primavera.
No quieres que noten su presencia
los lobos simploides, y tampoco ella,
la erótica mujer que plasmó Botero.
De aquellos temes una estampida,
y a esta envidias su clase y estampa.
Deseo migrante en la tersa niebla,
nunca pensaste, sentir así el ardor
de una llamada deliciosa, sin nombre,
que inflama, cuando crees todo perdido,
el volcán abismal de tu mirada y prende,
sobre ti, repiques que enuncias en gemidos.
En esos entornos, en el centro de ti,
el tacto busca pasos para armar y desarmar,
mientras no dejas que se apague
la colección de mariposas que te habita,
acalorando el deseo de una mala compañía.
Hace mucho que no visito tu casa pero, ahora aún en primavera, Proserpina vaga sin la atenta mirada de Hécate...Los prados de Ceres estan repletos y los colores se vuelven lujuriosos, así que la charca está repleta de frutos y flores para quien desee un descanso en el camino.
ResponderEliminarCómo siempre disfruto cuando bebo de tus letras.