Aún

A veces, por la mañana,

aún camino por las calles

imaginándote dormida.

Con las mil formas que tu cuerpo

merodea en el lecho.

Quién sabe si en ese momento

tendrás tu piernas

recogidas en tu pecho,

abrazando tus rodillas

como protegiéndote de ti misma,

o si en un fuerte abrazo

hundirás tu frente en la almohada,

dejando tu espalda desnuda.

A veces, por la mañana,

quiero suponer que despertamos juntos.

Te dedico una mirada

tan llena de intenciones que me pregunto

si me la responderás.

Relajada, disfrutas de tu posición

apoyando tu cuerpo en mí pecho.

Me hormiguea tu cabellera

y aún así, me aventuro

a cosquillear tu cuello con un beso,

te siento arquearte, desperezándote

en una artificial caricia dormida

que pinta destellos en mi mirada.

A veces, por la mañana,

aún sigo viendo tu levantarte desnuda,

desplegando aromas y alegrías,

canturreando pinceladas,

llevando tras de ti de rehén a mis ojos.

Verte regresar de lluvia mojada,

hundir tus manos en trascendente búsqueda,

excitándome con esa suave presencia,

y, al tocarme en los espacios encontrados,

dejándome sin saber qué decir

cuando mi figura recibe tus presencias ocultas

que siempre llegaron a enamorarme

de tu absurda manía de envolver los cuerpos mojados.

A veces, tan solo, yo te extraño

en este cuarto menguante que se colma

con  esta espesa falta de ti.

Ilustración: "Mujer dormida" - Pilar Jimena Alejo