Deseos en silencio, enfermedad crónica
de algunos lugares de mi cuerpo,
sin nombres en latín y sin juicio,
para mostrarse desde la locura,
con la fugacidad del desequilibrio
por la conquista de tu desatino.
Lo siento! Son disturbios en la mente,
cuando la precipitación de tus mieles
no pasa de largo y empantana, vital,
el autocontrol de mi inspiración.
Una mirada y el mohín de chocolate,
demuelen mi secreto ante tu ternura.
Que soy? Solo el milagro que produces.
Que soy? Solo el milagro que produces.
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