Tú me vives,
en todo lo que tengo.
Como una ciudad
escondida en otoño,
como el mensaje
que temeroso leo
en la borra del café.
Tú me vives,
en sonámbula marcha,
en el encanto ajeno
de los días nublados
por nuestro pacto,
y, más allá de algún lugar,
en el desván de notas vagas.
Tú me vives,
arteramente subliminal,
en tus cordilleras y valles,
hundiéndome feroz
en mágicos humedales,
donde todo me acecha,
para que pinte mis sueños.
Tú me vives,
en espera libre de traumas,
con la mentira inconclusa
de prometerme más vida,
con tus expresivos dedos
consumiendo mis sentidos
mientras tú me vives.
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