jueves, 3 de noviembre de 2016

El exilio


Un sueño verde
pinta siete espigas.
Viajando, como acuosa nostalgia, el aroma
refleja otro exilio.
En campos de trigo se abandona la sombra
y allí se queda,
juntando flores para el invierno.
Incierto camina,
las mariposas no pertenecen.
Lleva desde su país
un mundo perdido, sin tierra, crucificado.
La aurora siempre llega tarde
y en ocasiones, marchita y desabrida.

El exilio no madura las espigas.

1 comentario:

  1. Cómo comprendo ese exilio que aunque germine no logra madurar...lo he sentido, también en mi trigal.
    Me identifico, bello poema, gracias por compartir.
    Gratos saludos, Sergio.

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