El tiempo de las hojas guarda palabras olvidadas
en una bohemia de final abiertos,
como una lluvia de notas musicales encubiertas,
escondidas en esas trémulas criaturas,
con dos caras solamente,
sin voluntad de ser perfectas o espectaculares,
olvidadas en su frescor de color verde.
Nacidas en los brotes patriarcales de la primavera
se sostienen hasta dejar sin ropa
los espacios vacíos verticales de las ramas.
Luego se desploman en un apocalipsis color de fuego,
en melodías que resuenan
silenciosas por todos los espacios que dejan
las gotas en la hojarasca.
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