Intolerante

 

Con la sorpresa en sus huesos,

y dos acordes para un corazón,

insólito, inició su noche absurda,

esperando fragmentar el hastío

con colores que nunca se unen.

Dibujó garabatos en su almohada,

una idea completamente desnuda,

y la corpulencia de una marioneta.

Aguardó en el costado del sendero

que va por los pliegues de su cama,

secuelas de un error bien cometido,

volviendo a decir basta a sus miedos.

intolerante de sus propias pesadillas,

proyectó azabaches pupilas solitarias

en una pared de azúcar y tormentas,

para verse fatídicamente hechizado.

Se acostó ciñendo su huraña afrenta

y se marcho por un viaje de evasiones .

El disfraz de Arlequín amaneció escarlata

y estancados los relojes de la muerte.

Ilustración: "Desnudo" -  Marc Chagall

Espacios vacantes

Fue un punto y aparte.

Ahora, lo que queda,

es un papel en blanco

con espacios vacantes.

Vida inesperada

Era un cuesta arriba

bajando por la calle,

o sea un imposible

de acción genuina.

Dos locos le creían

breve trabalenguas

alcanzando el cielo.

Un ebrio de verdad,

algo triste y no alegre,

pedía unas monedas

para consumir un té.

En una roca de cartón,

el ángel de la guarda

se agarraba la cabeza,

¿do está el buen seso?

Habrá que resignarse

a esta vida inesperada.

La pendiente solo baja

si uno esta allá arriba.

Costumbre del silencio

No es necesario despedirme.

Entre la nada y la esperanza.

quedaré contigo como errante

alegoría de sombra y luces.

Seré impronta de un afán de ser,

viajero de músicas cotidianas,

o simplemente nada. Pero seré.

Estaré en las miradas calladas,

junto a los extraviados libros,

en la penumbra de las musas,

abrigando un nombre cualquiera.

Tal vez donde nunca pasa el tren,

esa estación de la desesperanza,

que guarda todos los escombros

bajo la afligida luz de las estrellas.

Para que saludarse con adioses?

Sigamos la costumbre del silencio,

que nos acompañe el resto de viaje,

hasta el crepúsculo del retornar.

Ilustración: "El último viajero de pasajeros al tren" - Xavier  Najera

Tu claridad

Una estrofa de disimiles famas,

nos aleja y nos une en palabras.

Tu claridad no brilla solo para mí,

pero de ella me apropio en el azul,

en esa reunión de cinco sentidos,

en que damos a la magia de sentir

la riqueza de fusionarnos cada vez

en el juego de disfrutar  del escribir.

Engaño la expectativa de las horas

solo para ser adjunto de tu realidad,

guardando silencios de magnolias,

y lo esplendoroso de la ensoñación

que, con precisa atracción de mitos

labrados sobre la hiedra y el musgo 

me prendan en tus caminos de luz.

Travesura

Tu travesura me reclama por ese camino, lógicamente absurdo,

donde siempre vas y vienes en un continuo debe estar por llegar.

Lo perdurable de ti, que en mi sobrevive, ni con el tiempo se quita.

Un continuo presente es ausencia que late intenciones inciertas.

Me gustaría decir que es malvenida tu presencia en mis venas.

pero, aun cuando retrocedo, avanzo siempre a inundarme de ti.

Ilustración: "Nostalgia" - Ernesto Bertani

Imperdonable

Como una envejecida cortina raída,

me tienes como accesorio en desuso.

Sabes que estoy allí en el amanecer,

abandonado debajo de las sábanas,

como un regalo de la vida olvidado.

Quien ha sido el que ha dado sofoco

y caloría a tu piel en la fría nocturnidad,

yace congelado en la pura indiferencia.

Te olvidarás de mí en el transcurrir del día,

ninguno de tus sentimientos me albergará,

no evocaras el sentir mi roce entibiándote.

Solo, cuando en la noche regreses aterida,

calando el frío lo recóndito de todo tu ser,

y lo gélido del lecho te semeje sudarios,

abrazándote la ambición de no estar sola,

cesarás, inevitable, tu arrogancia altanera,

y como recién venida al mundo, transitarás

a tientas, rogando pronto poder encontrarme,

para darme apresurada y rendida tu cuerpo.

Logrado, regresarás al tálamo a complacerte,

hasta que el sueño te lleve a nueva alborada,

en la que, sin ninguna compasión, repetirás

el rito de dejar inerme este camisón abrigado .

Desdeñados

El polvo, adorna de tiempo las cosas,

le esconde viejos asuntos al presente.

Esas razones que aun siguen ahogando,

sin olvidos, en el fondo de las entrañas.

Si con esmero decidimos borrarlo  un día,

forzosas,  con desvanecido color, rodarán

con perpetua abundancia a nuestro hoy,

solo para marcar que los ayeres estáticos

pueden ser revelados con pizcas de realidad,

que no expiran por el solo estar descuidadas.

Que no es imposible el verlas nuevamente,

y, más aún, poder complacernos con ellas.

Cuantos secretos se esconden bajo el tamo

que la vergüenza o el temor, dejo acumular

sobre esos miles de sucesos que calmos

y, no obstante desdeñados, nos han forjado.

Cultivos

Los despojados sembrando esperanzas siemprevivas

sobreviven logrando sus cosechas de  nomeolvides.

Uno, pseudo disquisiciones

Siendo uno es la medida de todas las cosas,

es bueno ponerse a discurrir sobre temas

como los que ocupan al problema de uno.

El cero a la izquierda cobra un raro coste

en períodos que importan los decimales.

Los recuerdos se encabezan con comas,

y un buen par de ellos se desvalorizan

según cuán lejos estén de esa ausencia,

que vale menos que uno, pero que puede,

si bien se coloca, valorizar en más a uno.

Puede soñar extraño, pero suele acaecer,

encontrarnos con algún insólito conocido,

que tiene la ocurrencia de preguntarnos

si de él, alcanzamos a disfrutar memoria.

Una refutación sincera, pero atroz, sería:

“si, te recuerdo cero coma setena y cinco”,

o sea un recuerdo de uno, que no alcanza

a ser lo que es uno para ese distinguido

que nos solicita por lo que de él, evocamos.

También se puede usar para desvalorizar,

sutil e furtivamente, a aquel que se lo gana:

“justo te estaba pensando intensamente,

algo así como cero coma cero cero nueve”,

lo que da que el fulano está tan lejos de uno,

que casi es imposible que uno se le acerque.

Siendo uno la referencia hacia todo lo demás,

algún silogismo podría imponer, con facilidad,

que cuanto más cerca de uno, se es más uno,

pero la realidad certifica que uno junto a uno,

en la vida no es uno, sino algo bastante remoto,

tal que para alcanzarlo necesitamos de la nada,

reconociendo que merced al cero a la derecha,

podemos arribar al once, que no es más que uno

contiguo a otro uno, y sin embargo no es multitud

solamente uno y uno, dos tristes y solos unos.

El mañana, pseudo disquisiciones

En el futuro, ya no habrá mañana.

Porque si cada mañana es el futuro,

alcanzado el futuro, no hay mañana.

Cismático

Mientras duermes, algo raro sucede alrededor.

Dando vueltas, los dioses circundan tus labios

con efusiva perseverancia, delicados, te asedian

espectadores de tus respiros y poses nocturnas.

Con verte y oírte, invierten a gusto su satisfacción,

relegándome para mirarte, a la vereda de enfrente,

donde se pierden los pasos quitándome tiempos,

dejando una vez más, un chato vacío en el vivir.

En ese tiempo del tiempo, me promulgo cismático,

agravio a  los hombres sacrosantos y sus templos,

pregono un desconocido ateísmo sin semblantes.

En tanto la envidia, denigrada dictadora, me corroe

en la infecunda marea de los temores pesarosos,

donde no puedo subyugar los desangrantes celos,

y retorno, suplicante acólito, a que condesciendan

a darme la gracia de permitir que pernocte a tu lado.

Vitrales de inquietudes

El atlas que esconde una mujer

es como un vitral de inquietudes.

Un lienzo para poder aprender,

velar melodías de otros tiempos.

y sonrisas de originales atributos.

Despertar el fuego de su rocío,

es iniciar un portal de ilusiones,

naturaleza no a todos otorgada,

pues su desconocida dimensión

requiere conocer atajos precisos,

desenmarañar juegos inocentes,

y forjar la dulce transformación

de señales vivamente especiales,

para anclar en un paralelo éxtasis

de dos que se unen en simultáneo.

Ilustración: "Torso desnudo" - José Manuel García