Nube a nube se acortan los días,
en el río, un sauce melancólico,
abanica en danza su abandono.
Las islas son una comarca verbal
del tiempo en su retrospectiva.
Las hojas, con destino de viento,
inician su peregrinar de sorpresas.
Residimos en algún día de marzo,
la desnudez del otoño brota, tímida,
en su caminata de mutar lo verde.
Sobre la orilla, habitan los totorales
con sus sonidos de ronca flauta.
Se pintan amaneceres más quedos,
y apresuran su entrada las sombras.
El tiempo hurta colores a los
nogales,
para que, lo posible y lo permitido,
se dormiten en el primitivo callejón
donde disfrutamos nuestros deslices.
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