T. S. Eliot dixit

Trece lustros atrás, exactamente a las veintiuna y quince,

asomó la cabeza por la primera puerta que encontró en el mundo.

Ahí estaban, solemnes y visibles las manos de una comadrona,

los ojos de un partero, y esas columnas cansadas y sangrantes

que vendrían a ser las piernas de su madre. Berreó,

como berrean todos los miembros de la especie humana,

y continuó berreando cuando le daban a estrenar su cicatriz,

ese ombligo que se haría viejo con el mismo.

Le limpiaron el afecto de lo temporal y lo largaron a andar

con las manos repletas de fantasías y vacías de coherencia,

llevado por el viento anduvo por el mundo, y por aquello que no es mundo,

descubriendo esa campiña abierta que es la vida.

Sembró aquí y allá, cosechando alborotos en la primavera

y criaturas en el ardor de verano. También, muchas,

muchas viejas piedras que nunca pudo descifrar. Esa es su deuda.

Hoy está aquí. Aquí o allí no importa. Está.

Trece lustros después de atravesar la primera puerta. Está.

En un camino que sube pero que baja, que es de ida y es de vuelta

(T.S. Eliot dixit) ocupando su lugar en una mesa larga,

en una incierta hora antes de que llegue la mañana.

y como el primer día asoma la cabeza por la primera puerta que encuentra.