Vapuleado

Ya no escribe,

y en la habitación orilla la sorpresa.

Fuma y camina,

retórico, recuerda las palabras

pensando en el tiempo.

Perdido sinuoso en su mala memoria

teme por su vida sin vocablos,

sin su adorable inspiración,

sin sus noches de sexo sin sexo.

Solo él y las letras,

alegres, siempre a su lado,

danzando manchones

de tinta negra o azul sobre renglones,

amigas eternas,

hoy escurridizas como serpientes de pantano.

Camina y fuma,

el desconcierto esta a su lado.

Vapuleado,

con el alma consternada, busca otras imágenes,

enciende el televisor

y de aburrimiento por fin muere.