Volverá

Exiliada la creatividad en algún lado,

gobierna el aburrimiento crónico.

Se emprenden batallas perdidas

con la lógica de frases y oraciones.

y todo resulta como contaminado

por el terrorismo del no me gusta.

Hojas en blanco mueren garabateadas,

sin que disfrutaran de algo que decir.

El verdadero debate suena a fantasía,

pero es imposible que la escribamos.

La acrobacia vital de la elaboración

carretea sin arrancar, ahogada e invisible.

La pluma nos llama al diario navegar,

pero solo hay divagaciones por el mar.

Suspendidos en el aire que nos falta,

rogamos, una entrevista a media noche

frente a la ventana, con la inspiración,

dama que anda en caminos torcidos

y nos resulta esquiva en ese instante.

No hay nada en que creer esa noche fría,

mejor desmantelar eso, esto, y aquello.

y abandonarnos con la mente en blanco.

Cuando quiera sola volverá.